Ni miré a ese niño. ¿Qué estupideces decía? O más bien, chillaba.
Yo no soy azul, ni tengo ningún escondite, mucho menos una guarida. Lo más fácil era pensar que hablaba con otra persona, pero yo soy la única que toma ese camino de vuelta a casa. Camino de tierra ancho, con altos, altos árboles que dejan pasar la luz embelleciendo su color. La segunda opción suele ser la verdadera (creencia patafísica nº 1), así que estaría jugando a esconderse con una amiga imaginaria. Los niños pequeños son bastante raros. Más si son niños. Aunque todos digan que los niños son auténticos, no mienten, viven mundos interiores maravillosos... quien fuese niño... Es mentira. Tener menos de 9 años es no ser nadie. Yo ya sólo recuerdo 3 o cuatro cosas de esos años... la mayoría traumáticas como haberme caído y romperme la paleta (qué fea que estaba), caerme de la bici y romperme las rodillas y las muñecas, el sabor del jarabe para la tos, el olor del perfume de mi abuela.
Creencia patafísica nº1 al traste: el niño, unos 8, 9 años, pega un salto todo sudoroso y se planta delante mía "Niña azul..." "¿Pero a qué juegas? Yo no soy una niña, tengo 13 años, y no soy azul". Se lo digo enseñando mi brazo rosado como muestra de evidencia. "¡Ahora no importa nada! ¡¡No hagas preguntas!! Vayamos al escondrijo los dos juntos, así no nos verán".
Eso si que no. Puedo ser paciente y escuchar a este niñato, pero a mi edad hay una lista de cosas que no tolero, y entre ellas están la 7 (que me persigan y alteren mi camino) y la 2 (a mi nadie me grita). Le miro como si mis ojos lanzasen flechas y retomo la marcha de vuelta a casa a toda prisa. Debo haberle asustado con la cara de - Déjame YA- que sé poner (labios fruncidos y ladeados, ojos entreabiertos con mirada fría y ceja izquierda elevada y un algo que hago con la nariz que parezco un perro rabioso) que el mocoso dejó que continuase el camino.
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